Больно

У каждого на свете боль своя.
Но чья больнее? Кто об этом скажет?
Есть горечь пересохшего ручья.
Есть боль зерна, что в борозду не ляжет,
Дождей, что разбиваются о скалы,
И дерева, дающего тепло.
Вот отпустило, кажется, прошло,
А через миг ещё больнее стало!
Есть боль своя у каждого из нас.
И я об этом думаю невольно.
Вот ты идёшь, не поднимая глаз, —
Так, значит, и тебе зачем-то больно.
И никого я в этом не виню...
А боль вещей? Она с людскою схожа.
И наковальне больно, и огню,
И молоту ударившему тоже.
Как больно хлебу, что лежит в пыли,
Ещё — колосьям, скошенным до срока.
Тропе забытой — снова обошли! —
И яблоне, стоящей одиноко.
Как больно облетающим лесам,
Когда ветрами листья обрывает...
И лишь тому, кто боль приносит сам,
Тому, наверно, больно не бывает.

1965

Перевод В. Твороговой

Источник: Солнечные струны